As vezes parece que essas histórias saíram de uma música da Marisa Monte. 

Antes fosse. 

Aí eu leio um livro e vejo tudo o que eu vejo quando estou te lendo. Parece que as coisas entram na minha frente e de repente eu simplesmente não sei separar o que é ficção da realidade. Talvez eu apenas esteja tentando encaixar a minha existência nas páginas desse livro que tanto gosto, talvez eu esteja vendo estrelas cadentes onde na verdade só existem aviões.

Talvez aquele personagem seja você, ou eu tenha te feito parecido com ele. Mas, o que eu deveria fazer, se afinal de contas, todas as histórias são sobre nós? Eu queria escrever crônicas, dessas que falam claramente de problemas reais. Só que esses são os meus problemas e eles são reais, mesmo que eu não consiga falar claramente sobre eles.

As vezes parece que o Eça de Queiroz me viu, depois de ler uma mensagem sua e escreveu de um jeito disfarçadinho, pra que eu não desconfiasse de quem ele estava falando quando disse que "era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades e o seu orgulho dilatava-se ao calor amoroso que saía delas...", e aí tudo viraria uma música da Marisa Monte de novo. Mas, não é.

É só essa história de nós dois, que somos muito mais que dois, em uma mistura de músicas e livros.